Las buenas partes de un libro solo pueden ser cosas que un escritor es afortunado por escuchar de alguien mas o puede ser el cascajo de toda su maldita vida y una es tan buena como la otra.
-Ernest Hemingway
Un shock febril, un violento golpe.
Los niños esperan un ataque al corazón.
Esta noche las ventanas observan.
Las calles, todas conspiran.
Y el poste de luz no puede parar de llorar.
Si pudiera volar por encima del mundo,
vería un montón de puntos vivientes
¿Deletrearían la palabra estupidez?
O vería hambrientos homicidios amorosos,
amorosos suicidios fraternales,
y los que juegan a las escondidas
que escogen un lado y se esconden.
El mundo rasca mi puerta.
El periódico matutino tiene el puntaje.
Las historias de interés humano, y el obituario.
Siestas de cucarachas y cascabelean tes trampas.
¿Cuantos demonios puedes colocar en la cabeza de un cerillo?
El cariño mato al gato Kerouac.
Aveces la verdad es mas extraña que la ficción.
En mi callejón alrededor de la esquina,
hay dos vagabundos con hombros de plumas,
y un espíritu dando cabeza por crack y no lo va a querer de vuelta.
Hay un pequeño niño y su familia comiendo galletas como en un Día de Gracias
y un paquete de salvajes desperados desdeñosos de vivir.
El mundo rasca mi puerta...
Cuna para un gato. Wolfe ve el pasado.
¿Cuantos ángeles pues colocar en un cerillo?
Quiero saber porque Hemmingway se rompio.
Aveces la verdad es mas extraña que la ficción.
La vida es el peor libro que he leído.
No hay un agarre, solo un montón de tiros fáciles.
Imagenes para impresionar y personajes que un amateur nunca soñaría.
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