Complots mesianicos

Todos los pensamientos politicos en los años pasados han sido viciados en la misma manera. Las personas pueden visualizar el futuro solo cuando coincide con sus propios deseos, y los mas ordinarios y obvios hechos son ignorados cuando no son bienvenidos.
- George Orwell

Gran cosa las teorías del complot, que reúnen dos rasgos no siempre compatibles; son reconfortantes y son útiles. Si asumes que una camarilla de lo que sea -- seres del espacio, masones, rabinos maléficos, comunistas o especuladores financieros -- se esconden para dominar al mundo secretamente, dejándonos creer que somos libres cuando en realidad vivimos sometidos por seres superpoderosos que controlan los medios de comunicación, del dinero, las fuerzas del orden y toda la arquitectura política del país o incluso del mundo, tienes la llave maestra para explicar cuanto sucede, particularmente lo malo. Es reconfortante, pues, aunque sea de manera un tanto paradójica: deja la sensación de que el mundo esta ordenado, de que responde a una lógica, desde luego perversa, de causas y efectos que no puedes controlar, y por lo tanto te permite sentirte legítimamente libre de responsabilidades. Pero también es útil, porque justifica prácticamente cualquier acto. Si todas las instituciones están controladas, si la ley es un instrumento de dominación, si la democracia es una puesta en escena y los medios de comunicación juegan el mismo juego de dominación, ¿por que respetar las instituciones, por que jugar con las reglas, por que poner limites a las formas de la rebeldía?

 AMLO tardo poco, muy poco, en apelar a las teorías conspiracionistas. ¿Que haces cuando dos de los tres partidos mas fuertes del país, el PRI y el PAN, están de acuerdo en que debes ser llevado a juicio y por lo tanto en descarrilar tu carrera política? ¿Que haces cuando tu incumplimiento de la ley esta documentado y fue exhibido públicamente y la corte te tiene en la mira? Puedes arrugarte y ceder. O respiras profundo, aprietas la mandíbula, subes la guardia y retas al contrincante tan estentoreamente como sea posible, a ver si el bluff funciona. ¿Conocen el chiste, apreciados lectores? Es viejo y malo pero ilustrativo. Un hombre llega a su casa en la madrugada y se encuentra a su mujer en la cama con un sujeto. La mujer lo ve fijamente y le espeta: «¿Por que llegas a estas horas?» Sorprendido, el marido responde: «¡Pero si estas con un tipo en la cama!» solo para el contraremate; «No me cambies el tema. ¿Por que llegas a estas horas?» Eso fue exactamente lo que hizo AMLO: usar todos los foros a su alcance para preguntarle a sus perseguidores por que llegaban a esas horas.

(...)

Obrador ha apostado a la moderacion. Los movimientos sociales y los partidos politicos de certas dimensiones apelan sistematicamente a las encuestas, y cabe suponer que las del Morena, como las que vemos, escuhamos y leemos cotidianamente en la radio, la TV y los periodicos terminaron por asustar a AMLO y a su equipo, a los que, digamoslo asi, se les acabaron las vacaciones en el Zocalo. A meses de las elecciones, la embriaguez de la plaza llena, de los coros elogiosos y combativos, de los chistes sobre Fecal y las muestras de devocion popular como para ganar las elecciones en un pais que tiene cuarenta millones de pobres, hecho imperdonable, vergonzoso, indignante, pero en el que muchos de esos pobres votan por el PRI, puntero en las encuestas desde hace muchos meses, y en el que hay tambien sesenta y pico millones de personas de clase media o mas que media que tienden a huir a los radicalismos.

 La tristeza mayor es, sin duda, que a esos millones no hay una izquierda mesurada que les explique como va a gestionar la lucha contra la pobreza, que ha aprendido, digamos, de Lula y como se va a relacionar con Estados Unidos, nuestro primer socio comercial, o los empresarios mexicanos, sin abandonar posiciones razonables favorables frente al aborto, la pluralidad sexual y al redestribucion de la riqueza. Esa es la gran orfandad del elector mexicano.

- Fragmentos de El libro negro de la izquierda mexicana, de Julio Patán.

Pura Tristessa

Me quedo observando a Tristessa que ha venido a visitarme a mi cuarto, no quiere sentarse, esta parada y habla... bajo la luz de las velas esta excitada, ansiosa, hermosa, radiante... Me siento en la cama, mirando hacia el piso de piedra mientras ella habla... En realidad no presto atención a lo que dice acerca de la droga, de Old Bull, de lo cansada que esta...«Tengo que hacerlo mañan, "to-morra", "TO-MORRAR..."»  Me da pequeños golpes con la mano para enfatizar sus palabras, entonces le digo:«Si, si, adelante», y continua hablando y yo no le entiendo nada...

Simplemente no puedo verla por miedo a los pensamientos que tendría si lo hiciera... Pero ella se da cuenta de lo que me sucede y dice:«Si, vivimos en constante dolor...» , Y yo digo: «La vida es dolor», ella asiente y dice que la vida también es amor. «Si tienes un millon de pesos o la cantidad que sea nada cambia» , dice,  señalando mis enseres: mi Biblia forrada de cuero y mis sobres de Sears Roebuck con timbres y sobres dentro... Como si tuviera un millón de pesos escondidos en el piso... «Un millon de pesos no cambia nada... Pero cuando tienes un amigo, el te los da en la cama» , dice con la piernas ligeramente abiertas, moviendo la espalda en el aire en dirección a mi cama, tratando de demostrarme que un ser humano es mas valioso que un millón de pesos... Pienso en la inefable ternura que significa recibir la sagrada amistad de su cuerpo enfermo e inmolado y casi me dan ganas de llorar o de tomarla y besarla... Una ola de soledad pasa sobre mi recordándome amores pasados, cuerpos sobre camas y el invencible oleaje que sientes cuando te introduces en el fondo del ser amado y el mundo entero te acompaña... Aunque sabemos que Mara, el Tentador, es malo, sus espacios de tentación son inocentes... ¿Quien es Tristessa que me despierta tal pasión sino el recipiente de sus propios méritos, alguien semejante a la inocencia o el testigo material de mi criminal lujuria? ¿Como podría ella ser culpable y ser mas dulce sino permaneciendo ahí explicando abiertamente mi amor con el espectáculo de sus muslos? Esta bajo los efectos de la droga tratando de coger la solapa de su kimono (debajo de un fondo que es posible ver), intentando abrocharla a un inexistente botón de su abrigo. Miro profundamente el fondo de sus ojos queriéndole decir: «¿Quieres ser mi amiga?», y ella me mira fijamente con su mirada inexpresiva(...)

Pobre tristeza, habla agitadamente de sus problemas: no tiene suficiente dinero y esta enferma, se enfermara en la mañana, mirándole a los ojos capto una lejana señal que me dice que posiblemente me acepte como su amante. Solo una vez he visto llorar a Tristessa sentada en la orilla de la cama de Old Bull bajo los efectos de la droga, como una mujer en un banco trasero de una iglesia que rezando su novena diaria se seca las lagrimas... Levanta la vista hacia el cielo de nuevo: «Si un amigo no me paga el dinero que me debe - ahora me ve fijamente - mi Señor me recompensara mas aun ». Y mientras se levanta siento que un espíritu ha entrado en el cuarto... Con el dedo levantado Tristessa extiende sus piernas confiadamente para que el Señor le de su recompensa... Por eso le voy a dar todo loq ue tengo a mi amigo y si no me paga - encoge los hombros- mi Señor me recompensara» . Se pone en estado de alerta otra vez... ... y mientras el espíritu flota alrededor del cuarto siento su espantosa y horrible presencia (su recompensa es tan poca)... Veo en la parte superior de su cabeza inumerables y brillantes manos provenientes que han venido a bendecirla y a pronunciar su Bodhisat por saber y expresar tan bien lo que dijo. 

Su iluminación es perfecta. «Y tu y yo no somos nada» , me dice tocándome el pecho con la punta de su dedo.« tu, tu y yo» . Luego, señalándose a si misma dice: «No somos nada, Tal vez mañana nos llegue la muerte, por eso no somos nada...»Estoy de acuerdo con ella, siento lo raro de semejante verdad, siento que somos dos fantasmas vacíos de luz o espectros diáfanos, blancos y preciosos de historias de casa encantadas que-no-estan-ahi. Me dice: «Ya has de querer irte a dormir »(...)

«Ya deja a Tristessa en paz», me digo a mi mismo, aunque podría haber dicho: «Deja al gatito en paz, no le hagas daño».  Le abro la puerta para que podamos salir de mi cuarto a media noche... Haciendo un gran esfuerzo, con la mano sostengo una linterna que uso para alumbrarle los pies mientras bajamos las peligrosas y malhechas escaleras... por poco se cae cuando subía, gruñio, rugió y al final sonrió midiendo sus pasos con la mano, agarrando su falda que parecía iba a caersele con majestuosa y adorable cadencia femenina, como una reina autóctona.

«No somos nada.»
«Tal vez mañana nos llegue la muerte.»
«No somos nada.»
«A ti y a mi.»

Caballerosamente le alumbro el camino y la dejo en la calle donde llamo a un taxi para que la lleve a su casa.

Desde los tiempos infinitos y hasta el eterno futuro el hombre ha amado a la mujer sin decírselo y Dios los ha amado a ambos sin decírselo tampoco, y el vacío no es el vacío porque no hay que vaciar.

¿Estas ahí Señor de las Estrellas? La lluvia que rompe mi tranquilidad comienza a disminuir.

- Fragmento de "Tristessa", de Jack Kerouac.

(...)

Un amigo necesitado es en efecto, un amigo
Un amigo con hachís es mejor
Un amigo con pechos y todo lo demás
Un amigo que este vestido en cuero

Un amigo necesitado es en efecto, un amigo
Un amigo que te tiente es mejor
Nuestros pensamientos comprimidos
Que nos hacen benditos
Y forman el clima tormentoso

Un amigo necesitado es en efecto, un amigo
Mi japonés esta mejor
Y cuando ella está embutida se desnudará
Y entonces ella redefine la realidad.

Un amigo necesitado es en efecto, un amigo
Un amigo que sangra es mejor
Mi amiga me confesó que paso la prueba
Y nunca cortaremos.

Los días amanecen, las pieles se arrastran
Mañana pura

Un amigo necesitado es en efecto, un amigo
Un amigo que te tiente es mejor
Nuestros pensamientos comprimidos
Que nos hacen benditos
Y forman el clima tormentoso

Un amigo necesitado es en efecto, un amigo
Un amigo que sangra es mejor
Mi amiga me confesó que paso la prueba
Y nunca cortaremos.

Los días amanecen, las pieles se arrastran
Mañana pura

Un amigo necesitado es en efecto, un amigo
Mi japonés esta mejor
Y cuando ella está embutida se desnudará
Y entonces ella redefine la realidad.

Un amigo necesitado es en efecto, un amigo
Un amigo con hachís es mejor
Un amigo con pechos y todo lo demás
Un amigo que este vestido en cuero.

In the depths of solitude/(Sometimes) I cry

Poemas por Tupac Amaru Shakur.

Existo en las profundidades de la soledad,
Meditando mi verdadera meta.
Tratando de encontrar paz de mente,
y aun conservar mi alma.
Constantemente añorando para ser aceptado,
y de todo recibir respeto.
Nunca comprometerme pero siempre tomando riesgos,
y ese es mi unico arrepentimiento.
Un corazon joven con un alma vieja.
¿Como puedo estar en las profundidades de la soledad contigo dentro de mi?
Este duo dentro de mi causa la oportunidad perfecta,
para aprender y vivir el doble de rapido,
a comparacion de aquellos que aceptan la simplicidad.



______________________________________________________________

Aveces, cuando estoy solo.
Lloro,
por que estoy por mi cuenta.
Las lagrimas que lloro son amargas y tibias.
Fluyen con vida pero no toman forma.
Lloro por que el corazon esta angustiado.
Encuentro dificil seguir adelante.
Si tuviera un oido como confidente,
Lloraria con un amigo atesorado,
pero a quien conoces que se pare tanto tiempo,
para ayudar a alguien seguir delante.
El mundo se mueve rapido y preferiria mejor pasar,
que parar y ver que hace que uno llore.
Tan doloroso y triste.
Y aveces...
Lloro,
y a nadie le importa el porque.

Tempestad callada

Solo la alegría de aquellos momentos se había vuelto sutil hasta hacerse peligrosamente quebradiza. Su leve y recién adquirida melancolía estaba hecha de esos sobresaltos que no son precisamente la mas negra tristeza: una capa neutra impidiéndole entusiasmarse por las cosas de todos los días; pero una capa que, por otra parte, resguardaba las imagen es vivas del más profundo de sus entusiasmos ocultándolo a la vista de los demás, apasionándolo para ella. Esa capa que la cubría formaba en sus sueños un flujo oscuro, un río de telas empapadas moviendose abajo y adelante de ella, y que apaciblemente la acarreaba.

Pero no era en sus sueños donde ella se dejaba navegar por la suma de sus ánimos con desliz mas prolongado, sino en esa región intermedia en la que, sin estar completamente despierta pero no estando ya dormida, los colores, las formas y los sonidos le llegaban con un tacto mas sutil, nuevos y envolventes.

Estaba en la región del sueño a medias, en las que todas las cosas cercanas, en lugar de estar simplemente tranquilas, conducen hacia lejanos fondos donde no hay nada aislado, donde todo se mueve y conmueve.

En esos lugares bordeaba con desenfado lo imposible, soñaba despierta. Ese estado de ojos entreabiertos era el que mas vida le daba a su añoranza y le permitia depositarla con animo ligero en todas las cosas que la rodeaban. Porque en su semisueño hasta la planta que tenia en su cuarto estaba habitada por los movimientos de Kadiya.

- Fragmento de "Los nombres del aire" de Alberto Ruy Sanchez.

(...)

Flotando bajo el agua siempre cambiante.
Imaginate horas de la tierra en tono con todos nuestros sueños.

El oceano me lleva a verte temblar.
Veo como usas tus poderes.
Tentado con horas de placer.

Tomame una vez mas.
Tomame en una ola más.
Tomame en un ultimo viaje.
Estoy fuera de mi cabeza.

Esta noche.
Esta noche.
Esta noche.
Esta noche.

El sonido de las olas chocan.
El sonido de las olas chocan.
El sonido de las olas chocan.
El sonido de las olas chocan.
Esta noche viajamos.

Navegando atraves de la ciudad en la noche conmigo.
Fusionando todos nuestros poderes.
Esto va por todos nuestros sueños.

Tomame una vez mas.
Tomame en una ola más.
Tomame en un ultimo viaje.
Estoy fuera de mi cabeza.

Esta noche.
Esta noche.
Esta noche.
Esta noche.

El sonido de las olas chocan.
El sonido de las olas chocan.
El sonido de las olas chocan.
El sonido de las olas chocan.
Esta noche viajamos.

La novelizacion como arte

Oakville, Kansas, se encuentra en una zona especialmente desolada de las vastas llanuras centrales. Lo que queda de un paisaje antaño salpicado de granjas, es ahora tierra árida. En su día, el maíz y el trigo proporcionaban un floreciente medio de vida, hasta que los subsidios a la agricultura tuvieron el efecto contrario de la prosperidad.

El destartalado Ford se detuvo ante una granja abierta y de el salieron tres hombres. Tranquilamente y sin razón aparente, el hombre de pelo oscuro agarro la nariz del hombre calvo con la mano derecha y lentamente la retorció trazando un amplio circulo en sentido contrario a las agujas del reloj: un horrendo chirrido quebró el silencio de las grandes llanuras. "Sufrimos", dijo el hombre de pelo oscuro. "¿Ay, la azarosa violencia de la existencia humana!".

Entre tanto, Larry, el tercer hombre, había entrado a la case, y no se sabe como, había conseguido acabar con la cabeza atrapada en un jarrón de loza. Andaba a tientas por la habitación y para el todo se había vuelto aterrador y negro. Se preguntaba si existía un dios o si la vida tenia un sentido o si el universo obedecía a algún plan cuando súbitamente irrumpió el hombre de pelo oscuro y, tras encontrar un gran mazo de polo, empezó a golpear el jarrón para liberar la cabeza de su compañero. Con una rabia acumulada que ocultaba años de angustia por ese absurdo vació que era el destino del hombre, el tal Moe destrozo la loza. "Al menos tenemos la libertad de elegir", dijo Ricitos, el calvo, entre sollozos. "Estamos condenados a muerte pero poseemos la libertad de elección", repuso Moe, y dicho esto le metió los dedos en los ojos. "Ay, ay, ay", gimió ricitos, "no hay justicia en el cosmos." Cogió un plátano sin pelar y lo hundió entero en la boca de Moe.

Fragmento de "Pluma de alquiler" de Woody Allen

The loner

Por Levni Yilmaz

Alrededor del tiempo en el que sali de la preparatoria era desesperadamente importante para mi mostrar que era un solitario. Siempre usaba un abrigo, buscaba cosas que poner en mi boca cuando tenia que estar quieto y leia existencialismo en el autobus y escribia mierda de poesia en cafes buscando que alguna chica linda pensara que me veia tan intenso y poetico que ella quisiera ser mi musa.

Veran, cuando era pequeño solia ver mucha television y el tipo de personajes que pensaba eran cool eran el tipo de vaqueros solitarios, los artistas solitarios o los policias solitarios que tenian que romper al sistema para que la justicia fuera servida. Basicamente el tipo de hombres que quieren sus riesgos altos, su cerveza fria y sus damicelas en problemas. Me interesaba particularmente que estos tipos hablaran tan raro y las personas en verdad los escucharan cuando lo hacian pero originalmente nunca pense que llegaria a ser asi porque estar siempre solo me volveria loco.

Alrededor del tiempo en que empece la preparatoria empece a notar que nunca verdaderamente me relacionaba con otras personas tan facilmente pero no estaba preocupado por eso porque parece ser que existen tantos grupos sociales en la escuela que seguramente debia pertenecer a alguno de ellos. Probablemente conoci a personas de una manera extraña. Nunca hablaba con alguien de inmediato. Observaba a un grupo de personas, observaba la forma en la en que vestian, caminaban y hablaban entre si y despues practicaba por mi cuenta hasta que sentia que podia imitarlos bastante bien. Se piensa que comunmente los solitarios son personas muy observadoras y pienso que es exactamente por esta razon.

De cualquier manera, logre infiltrarme en todos los cliques sociales en la escuela. Aunque era tonto porque asumi que los amigos cercanos se sentarian a hablar y ponerse profundos y filosoficos con cada uno pero en la mayoria de los casos solo era comer comida chatarra y jugar videojuegos y encontrar algo que hacer en una aburrida noche de sabado.

Mi padre siempre parecia tener esta actitud de que uno no necesitaba realmente hacer o mantener amigos mientras siguieras estudiando y que tan pronto hicieras un gran descubrimiento cientifico todos te amarian y las personas quisieran estar alrededor tuyo de todas maneras. No estudie asi que no funciono para mi y francamente no funciono tan bien para el.

De cualquier manera, no estaba tan seguro que las persona con las que pasaba el rato no fueran profundas y filosoficas porque estaba ahi y eran profundas y filosoficas cuando me iba pero creo que es mas probable que la mayoria de las perdsonas se comunican de una manera que en realidad no entiendo. Si ves a la naturaleza, cuando los pajaros y los gorilas pasan el rato juntos, probablemente no esten discutiendo algo particularmente algo profundo o filosofico tampoco asi que pienso que probablemente haya un filamento social que ocurre por el simple hecho de estar alrededor de cada uno y nunca lo he entendido.

Debo decir que si pasas la mayoria de tu tiempo solo, tu urgencia natural para socializar sale en los momentos mas raros y te encuentras increiblemente hablador con el cajero en el supermercado o en cualquier lado de por si. Es de hecho muy facil entrar en un modo en el que conoces a cualquier persona aleatoriamente y practicamente les cuentas la historia de tu vida aunque solo haces esto cuando estas muy seguro de que nunca los vas a volver a ver.

Empece a preguntar si mas veces que no el solitario promedio es alguien que no puede lidiar con ser juzgado.

Y eso me hace pensar que los tipos vaqueros de las peliculas de Clint Eastwood se volvieron asi porque alguien se burlo de ellos en tercer grado.

Creo que todavia cuando estoy en un cafe o bar observo a las personas y me pregunto como lo hacen. Pienso en que demonios las personas encuentran para hablar. Pienso que alguna vez tuve la imagen romantica del solitario terminando su bebida y despues caminar magnificamente afuera del bar y desaparecer en la misteriosa y nebulosa noche en la ciudad pero la realidad esta mas cerca a tropezarse afuera del bar y esperar tener suficiente dinero para el autobus y despues ir a casa

El acertijo de Epicuro

Si Dios está dispuesto a eliminar el mal, pero no puede.
Entonces no es omnipotente.
Si Él puede, pero no lo hace.
Entonces es malévolo.
¿Está Dios con la intención y la posibilidad de hacerlo?
Entonces ¿porqué existe el mal?
¿Será que Dios ni puede ni está dispuesto a hacerlo?
Entonces ¿para qué llamarlo "Dios"?

La paradoja del genio

Buscan compañia pero son dificiles de soportar

Estas dosis de extravagancia complican aun mas un aspecto conflictivo de las personalidades geniales: sus relaciones con los demas. "Por lo general - dice la psicologa Benito - son personas abiertas, que no pueden estar solas, pero necesitan dar con alguien que las comprenda." Si no lo consiguen, el resultado suele ser una introversion marcada, caracteristica bastante comun entre los superdotados.

La convivencia con ellos no es nada sencilla, porque en cierto modo se presentan como sujetos desvalidos que requieren cariño, pero al mismo tiempo prestan menos atencion que la otra persona al lazo afectivo. "Dan menos de lo que reciben - sentencia la doctora Jara -, aunque la pincelada de amor que brindan es, por supuesto, genial."

Genios, Perfil psicologico. "Locos pero no tanto"
Muy Interesante, año XVI No. 6. 1994.

Una cancion de Tom Waits

I've never met this girl that I'm looking for, this Alice. All that I know about her is that she has light colored hair and amazing eyes. And that her smile makes me want to kiss her. I first saw Alice when I was a child living in a small town in the middle of nowhere. I was an outcast, no one liked me, people wouldn't talk to me. I did crazy things to attract people's attention, so they'd at least talk to me, if only briefly. I bleached and dyed my hair, ran around, was loud. Nothing worked. But I didn't care really. I mean, I did, but not consciously. I had grown up alone, so why shouldn't I be able to live happily alone? A mother that abused me, a father that never touched me. I hated being touched. Abhorred it. Then, one day I fell asleep and I had a dream. I dreamed that I was in a forest, my forest, the one I had spent my childhood in. I wasn't alone. That's when I first saw her. She was cold and alone, sitting beneath a tree, with her hands pulled up to her chin. I asked her why she was all alone in the wilderness. She told me the wolves were after her. I laughed, perhaps insensitively, and looked around.

When I was very little, before I lived in this town, when I lived alone with just my mother and father, I was playing with my soldier men in a creek behind our house. I had suddenly felt like I was being watched, and sure enough, when I looked up, something was watching me. It was a wolf. A grey wolf, the kind not native to where I grew up. It blinked at me, and I knew the creature was scared. I got up, afraid, and it attacked me. Or that's what I thought. It jumped over me, but clipped my face with it's back paw, and split my lip open. I have that scar to this day.

I laughed at the frightened girl, and looked up. There was my wolf again. It looked from me, to her, then to me again. It was suddenly next to me, and it nudged my foot. Then it was gone. I told the girl that she didn't have to be afraid anymore. That the wolves were our friends. She took my hand, and we walked out of the forest. I remember that I looked at her face right before I woke up. The next day my mother hit me for the first time.

The next time I saw her was when a girl held my hand to make fun of me. I fell asleep crying. Why did people have to be so cruel? Alice met me in my dreams. I don't know why I know her name is Alice, but I do. This time, we were on a beach, sitting on rocks. She told me that things aren't always what they looked like, and that I shouldn't feel bad because soon I'll feel good. As she said this, a crab pinched her finger, and she crushed it with her boot. Over the next couple weeks, I seduced and fucked her best friend
I saw her again. This time, my mother had hit my dog. She tore the phone from the wall and hit him repeatedly with it, blocked his exit so he couldn't get away. She did it because her punishments "didn't make an impact" on me. I grabbed her by the hair and threw her to the ground. When she got up again and raised the phone at me, I shoved her in the chest and she went through the laundry room door, hung against the hot water heater. I ripped her off it and threw her out the front door and down the front steps. She spent the night at our neighbors. My father never found out. She'd never dare tell him that she hurts me. I was afraid I would get in trouble. That night, I dreamt that Alice and I lived together. Not as lovers, but as friends. She went out to get groceries, and I realized I was dreaming. Instead of waking up, I proved it to myself by forcing a cactus to walk over our house. The Cactus men from Final Fantasy, you see. She came back, and I remember being annoyed that she had eaten some of the groceries on the way home. We set off in search of the Cactus, and for a night, I forgot about the world. Only we mattered.
My next dream was right after my father moved out. It was just me and her. I left home with a bag of cereal and a blanket, but in the end I was too scared and returned before she noticed. She threw my dog off the front porch that day. I realize now she hurt him because she couldn't hurt me directly. She had done it for too long, I was immune. This time, I didn't do anything. I was too scared. My dog curled up in my lap, forgiveness in his eyes. His tail had kinks in it for the rest of his life. That night I dreamt of running. I ran so far, and for so long, that I finally escaped her. My body was powerful. It was untouchable. I sat on the floor of some cabin, against a couch, and somehow Alice was behind me, massaging my shoulders with cold hands. Cold because my body was hot. I was steaming, in my dream. The windows fogged, and I fell in love with this girl in my dreams.

The next time I dreamed of her, I don't remember why. There was not a reason apart from the normal life, I guess. We were on a road, and we were smiling. I said something and she laughed, her white teeth flashing. She was wearing a white woolen sweater. A knitted sweater, and she had on blue jeans, with boots. Her nails were pained silver, and her skin was aglow. I kissed her while she was laughing, and she gasped. It was a pleasant gasp in an indescribable way. She kissed me back with the barest hint of pressure, and then was gone. She smiled at me, as she faded into the distance. It was a sad smile, but one I will never forget. I saw her twice more in that same dream, both times at a distance, watching sadly. I couldn't get close to her. She wouldn't respond to anything I did. I woke up with silent tears on my cheeks.
When my best and only friend died, I told one person. She lived on the other side of the world. But she could not comfort me. Alice appeared in my dream again. She was very close. Her eyes were so sad. Her breath was sweet, and her skin glowed gold, not with tan, but with a strange beauty words fail to express. Her eyelashes fluttered at me, and I somehow knew I was sitting and she was standing, although there was nothing to sit on, nothing around us except amber space. She brushed her hand down my face, closing my eyelids, as she closed her eyes. When I opened my eyes, I was in my bed, looking at the ceiling. I got up, showered, and went about my day. I moved out, and away. I was free.
But I haven't seen Alice again. It's been so many years. I somehow know she's out there in the world, incarnate as a person. Maybe she doesn't know me, and maybe she's never dreamed of me. But maybe she needs me. Because I need her. I know I broke a rule when I kissed her in my dreams. And I'm sorry. I know she's out there somewhere, living her life. And starting now, this night, on August 13th, 2010, I start, in earnest, my search for this girl of my dreams. All I know is that her name is Alice and that she is blonde.

Please, help me find my Alice. It could be anyone, maybe even one of your friends. Just think of everyone you know named Alice, and if one is blonde, please show her this.


Encontre este escrito en el infame sitio considerado el ano de la Internet. Para mi es una enorme sorpresa encontrarme a una persona en todo el mundo que tambien ha soñado con una chica llamada Alicia. Desde hace mucho tiempo he tratado fuerte en escribir mi propia version de Alicia, una chica que solo yo he logrado visualizar una vez. Cuando logre encontrar a mi Alicia tengan por seguro que ustedes seran los primeros en enterarse.

Sadismo©

A todos: Debemos darnos cuenta de que fuimos lanzados a esta vida de penurias sin nuestro consentimiento, y que desde el nacimiento de nuestra conciencia nos hemos visto asaltados por los sofismas de quienes se aprovechan de nuestra condicion; si queremos disfrutar el momento mas breve de placer -- si deseamos plantear de vez en cuando una rosa en el rocoso camino de la vida -- tendremos que sacrificarlo todo a los pedimientos de nuestros sentidos. Asi es la leccion de los filosofos de tocador...

- Marques de Sade "Filosofia de Tocador".

La tristeza y la furia

por Jorge Bucay

En un reino encantado donde los hombres nunca pueden llegar, o quizás donde los hombres transitan eternamente sin darse cuenta...

En un reino mágico, donde las cosas no tangibles, se vuelven concretas...

Había una vez... un estanque maravilloso.

Era una laguna de agua cristalina y pura donde nadaban peces de todos los colores existentes y donde todas las tonalidades del verde se reflejaban permanentemente...

Hasta ese estanque mágico y transparente se acercaron a bañarse haciéndose mutua compañía, la tristeza y la furia.

Las dos se quitaron sus vestimentas y desnudas las dos entraron al estanque.

La furia, apurada (como siempre esta la furia), urgida, sin saber por qué, se bañó rápidamente, y más rápidamente aún, salió del agua...

Pero la furia es ciega, o por lo menos no distingue claramente la realidad, así que, desnuda y apurada, se puso, al salir, la primera ropa que encontró...

Y sucedió que esa ropa no era la suya, sino la de la tristeza...

Y así vestida de tristeza, la furia se fue.

Muy calma, y muy serena, dispuesta como siempre a quedarse en el lugar donde está, la tristeza terminó su baño y sin ningún apuro (o mejor dicho, sin conciencia del paso del tiempo), con pereza y lentamente, salió del estanque.

En la orilla se encontró con que su ropa ya no estaba.

Como todos sabemos, si hay algo que a la tristeza no le gusta es quedar al desnudo, así que se puso la única ropa que había junto al estanque, la ropa de la furia.

Cuentan que desde entonces, muchas veces uno se encuentra con la furia, ciega, cruel, terrible y enfadada, pero si nos damos el tiempo de mirar bien, encontramos que esta furia que vemos es sólo un disfraz, y que detrás del disfraz de la furia, en realidad... está escondida la tristeza.

Descarga gratis de mi naracion aqui

One art

By Elizabeth Bishop

*No lo traduje porque pierde mucho de su encanto.

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.


--Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

Narracion por mi aqui

Las cuatro mascotas que debe de tener una chica en su vida

by Paris Hilton.

Un bufalo en el closet.
Un jaguar en el garage.
Un tigre en la cama.
Un asno que pague todo.

Los punks no son bestias

Hace dos años lei el "Manifiesto punk" de Greg Graffin. Desde hace dos años nunca pense igual.

Para mi yo del pasado fue increible pensar que un vocalista de una banda punk tuviera tanta sabiduria dentro de el. Obviamente hace 2 años no era la misma persona que soy ahora.

Desde que lei el manifiesto me involucre mas y mas en el fenomeno del punk al punto de llamarme a mi mismo punk. Amo a Bad Religion y amo todo lo que han hecho por mi. Todos sus discos me han enseñado algo, ya sea ser mas proactivos en la vida (New America), lidiar con mi depresion y alienacion (The process of belief), aprender sobre la realidad (Stranger than fiction), la crudeza de la vida (Generator / Recipe for Hate)o saber que estamos en nuestras ultimas piernas (New Maps of Hell).

Habiendo escuchado todos sus discos, pensar en cada cancion y darle un significado decidi revivir al "Manifiesto". Narrado por mi y musicalizado por agrupacion de cuarteto de cuerdas y las versiones de sus canciones, Vitamin String Quartet, les ofrezco ahora un escrito que cambio mi vida.

Sin mas que decir, enjoi. Hagan click aqui para descargarlo via Mega Upload, totalmente gratis.



Especificaciones tecnicas:
Tamaño - 36.9 MB
Formato - MP3
Duracion - 26 minutos 43 segundos

Grabado con microfono Logitech y el programa Virtual Dj version 6.

Canciones de fondo (en orden de aparicion):

Versiones de Vitamin String Quartet

Overture (The empire strikes first)
Struck a nerve (Recipe for hate)
21st century digital boy ( Stranger than fiction)
Answer (Generator)
American Jesus (Stranger than fiction)
Sorrow (Process of belief)
Two babies in the dark (Generator)
Armaggedon... thi is hell (How coul hell be any worse?)
Los angeles is burning (The empire strikes first)

Version de Bad Religion

Slumber (Stranger than fiction)